Jeu d’écrire #2 (le salon, un sac de pomme de terre et une guitare, un jeune homme, une jeune femme, une grand mère)

Deux heures du matin déjà, Isabelle tombait de sommeil, dans le petit salon Parisien du jeune homme qu’elle avait accompagné chez lui ce soir là.

Las et affamée d’amour, la jeune femme feignait péniblement de ne pas se lasser de la démonstration de guitare que le jeune artiste, ivre de musique plus que de sensualité, lui infligeait depuis de longues heures maintenant. Se resservant mécaniquement à boire, Isabelle descendit son cinquième verre de vent d’un trait, dans une pénible tentative de griserie, le bellâtre ne semblant pas encore disposé à lui en procurer une sous d’autre forme.

À ce moment, on frappa à la porte. La voix d’une vieille, à priori passablement exaspéré par la veillée musicale proposé au 2è étage du 77, cité Paradis, se fît entendre à travers la  porte de bois massive qui séparait le non-couple du palier.

Jeu de mots # 1 (Pourquoi pas, ajuster, révéler, archives, musclé)

“Lorsque je tente d’archiver mes souvenirs, il est fréquent que ceux-ci opposent une résistance musclée à cette tentative dérisoire d’un ajustement positif de ma pensée et, par conséquent, de ma capacité d’agir; c’est pourquoi je me dis pourquoi pas, si je ne peux oublier autant vivre avec et accepter, les faire partie intégrante de moi, de manière vivante et permanente, plutôt que de vouloir ranger au placard des souvenirs que l’on ne voudrait voir, Tartufferie peu sûre qui me rendrait soit disant plus mature, alors que je suis à présent persuadé que ce que l’on ne peut enfouir au fond à quelque chose à nous révéler”.

Self portrait in a train

La photographie est une de mes passions. Je veux dire, la pratique photographique. Oh bien sûr, j’aime aller voir des expos, et je ne crache pas sur un bon bouquin de tof’ mais, comme j’aime parfois regarder du foot à la télé, il n’y a rien que j’apprécie plus que d’enfiler mes boots et d’aller avec quelques potes sur un terrain pour y jouer “pour de vrai”.

Bretagne.

Cher visiteurs du soir, ou du petit matin, c’est en toute humilité et sans fausse pudeur que je publie ici un des textes que mon inspiration intermittente à bien voulue coucher sur le papier. La transcription digitale de ces quelques mots d’encre est peut-être hasardeuse, puisse-t-elle cependant vous faire passer un agréable moment.

Le Billard, une histoire de membres ?

Ah oui, pour ceux qui ne le savent pas, une de mes activités alimentaire est le copywriting. C’est à dire que j’écris des jolis p’tits n’articles (je suis donc copywriter) pour des sites préalablement sélectionnés par votre serviteur dans le cadre d’un travail de SEO (oui, bon ben, pour ce qui ne comprenne pas, on a inventé Google, aussi, hein, je vais pas tout faire à votre place non plus !), articles comprenant des keywords, ou mots-clés dans la langue que vous préférez, qui aideront un client (le monsieur ou la madame qui me payent…) a amélioré son classement dans les moteurs de recherche.

1999, une autre époque: la France savait même jouer au ballon, rendez-vous compte !

Bon, comme je ne sais par où commencer, je veux d’abord adresser un message personnel à tous les tristes sires qui ont tendance à vous catégoriser à la moindre occasion et vont de ce pas associer mon premier choix de morceau publié à un genre qui dominerait mes goûts musicaux : vous avez tort, vous avez tout faux, on ne peut pas mettre tout le monde dans des cases, ou du moins pas dans celles que vos petits cerveaux étriqués inventent pour tenter vainement de réduire les êtres humains à des consommateurs pour avoir le contrôle de leurs désirs et augmenter le nombre de vos prospects.

Le gars se met au blog : Il y a un début à tout !

Qui suis-je ? Où vais-je ? Dans quelle étagère ? C’est l’éternelle question qu’tout l’monde se pose, mais, ah ! … bon, pour dire la vérité, sans être un vrai de vrai geek, comme mon ami leafar l’aura noté, il y a tout de même un moment que cela me démangeait : blogger ! Cette activité d’écriture à destination du web (2.0, c’est ça, j’ai tout bon jusque là ?!), libérée et potentiellement libératrice, je me disais que ça changerais de mes petits cahiers. Non, je n’ai pas de “journal intime”, j’entends d’ici les vilaines langues ricaner…